Němečtí "gentlemani" jak se to z nich stále usilovně snaží dělat revizionistická propaganda.
Když už se chystají sudetenlandsmannchaft na své zasedáni v Brünn na jaře tohoto roku a má prý být na znamení smíření, ale oni myslí to jejich "smíření" kdy zrádci a kolaboranti z lidové strany polezou do tlusté řitě Berndta Posselta. Ale my se nikdy nesmíříme s tím, že Němci rozpoutali strašlivou světovou válku a ti "naši" sudetští se hodně podepsali na zničení našeho demokratického Československa. Nikdy se nesmíříme se zbytečnou smrtí statisíců našich občanů a nikdy se nesmíříme se zvěrstvy, která Němci po celé Evropě páchali. Neustoupíme nikdy! Jsme Češi a žijeme tu přes tisíc let.
Tady je malá ukázka z okupované Francie:
„Bylo mi 25 let, když jsem se dozvěděla, co to znamená nebýt lidskou bytostí. Stalo se to okamžitě. Nestalo se to kulkou ani ranou. Bylo to postupné. Bylo to v chladu. Visela jsem hlavou dolů a cítila, jak mi krev proudí do hlavy, dokud neexplodovala bolestí, zatímco se němečtí vojáci před celou smáli.
Jmenuji se Thérèse Boulanger. Po celá desetiletí jsem nikomu neřekla, co se stalo oné zimy roku 1943 – ani své dceři, ani svému manželovi, když ještě žil, ani lékařům, kteří se mě ptali, proč nemůžu spát na zádech. Protože to, co nám udělali, se neobjevuje v žádné zprávě. Nejsou tam žádné fotografie, žádné oficiální důkazy, jen vzpomínka a bolest.
Dnes, souhlasím s tím, že promluvím, protože moje vnučka, která je tady vedle mě a drží mě za ruku, mě přesvědčila, že tento příběh nesmí zemřít se mnou. Má pravdu. Ale navzdory všemu bude každé slovo, které řeknu, bolet stejně, jako by se to dělo právě teď. Co němečtí vojáci udělali...“ Francouzští vězni v tomto táboře nebylo jen násilím; byla to zbabělost. Byla to úmyslná dehumanizace a byla vymazána z historie.
Narodila jsem se v Lyonu v roce 1917. Vyrůstala jsem v pekařské rodině. Můj otec říkal, že chléb je posvátný, protože vyživuje nejen tělo, ale i důstojnost. To jsem se naučila brzy. Naučila jsem se, že existují věci, za které stojí za to zemřít. Když Francie v roce 1940 padla, bylo mi 22 let. Viděla jsem, jak němečtí vojáci pochodují do města, jako by jim už patřilo. Viděl jsem strach v očích svých sousedů. Viděla jsem, jak se ticho šíří jako nemoc.
Nechtěla jsem se připojit k odboji. Nikdo se nechtěl. Ale když jsem v roce 1942 viděla malou židovskou holčičku, kterou dva důstojníci gestapa táhli ulicí, něco se ve mně zlomilo. Můj otec vždycky říkal, že chléb je posvátný, ale stejně tak i důstojnost. Začala jsem pomalu. Doručovala jsem zprávy. Schovala jsem padělané dokumenty pod chléb v pekárně. Pomáhala jsem rodinám překročit švýcarské hranice. Malé věci, věci, které mi vracely pocit, že jsem se znovu stala člověkem.
Dokud nás v listopadu 1943 někdo nezradil. Byly 4 hodiny ráno, když zaklepali na dveře. Slyšela jsem boty dříve, než jsem slyšela křik. Srdce se mi zastavilo. Věděla jsem, co to znamená. Nedali mi čas si obléknout kabát. Vytáhli mě ven do listopadového chladu, stále v noční košili, bosou na zmrzlém chodníku. Matka křičela z okna. Otec se snažil dostat ven, ale voják ho strčil zpět dovnitř a zamkl dveře. Už jsem ho nikdy neviděla.
Hodili mě a šest dalších žen do dodávky, všechny mladé, všechny vyděšené. Jedna z nich, Marguerite, měla teprve deset let. Neustále plakala. Držela jsem ji za ruku, ne z laskavosti, ale ze strachu, protože jsem se taky potřebovala něčeho držet. Odvezli nás do provizorního tábora, 40 km od Lyonu. Nebyl to oficiální koncentrační tábor. Není uveden na žádné mapě. Nemá žádné jméno ve spojeneckých vojenských archivech. Byla to jen stará textilní továrna, která byla přeměněna na zajatecký tábor. tábor, místo, kde dělali věci, které nechtěli, aby byly zaznamenány.
Když jsme vystoupili z dodávky, už byla zase tma. V místě to páchlo plísní, zrezivělým železem a něčím horším, čemuž jsem porozuměla až později. Páchlo to lidským zoufalstvím. Postavil se před nás německý důstojník. Byl vysoký, se světlýma očima a mluvil francouzsky s těžkým přízvukem. Řekl: „Jste zrádci německého řádu a váš osud bude záviset na vaší spolupráci.“
Nevěděly jsme, co to znamená. Ještě ne. Oddělili nás. Dali mě do cely se čtyřmi dalšími ženami. V rohu byl kbelík. Žádné deky, jen stará matrace na podlaze, roztrhaná a páchnoucí močí. Marguerite byla se mnou. Byly tam i Simone, učitelka z Grenoblu, a Claudette, zdravotní sestra z Marseille. Všechny zatčené za účast v odboji, všechny mladé, všechny vyděšené. Tu první noc jsme si stále myslely, že přežijeme.
Ale třetího dne se všechno změnilo. To, co Thérèse Boulangerová zažila v následujících týdnech, se vzpírá veškeré vojenské logice. Nebylo to konvenční mučení. Nebyl to výslech. Bylo to něco mnohem promyšlenějšího, mnohem zvrácenějšího. A po celá desetiletí se žádný historik nezmínil o tom, co se v tom táboře skutečně stalo. Protože to, co němečtí vojáci dělali těmto francouzským vězňům, nebylo jen násilí; bylo to plánované ponižování, metodické dehumanizace, něco, co nikdy nemohlo být oficiálně zaznamenáno. To, co Thérèse nyní odhalí, je v rozporu se vším, co si myslíte, že víte o německé okupaci Francie, a ukazuje, jak daleko lidské... Zbabělost může jít dál, když nejsou svědci.
Třetí den nás vyzvedli o půlnoci. Pamatuji si zvuk bot na chodbě, cinkání klíčů, vrzání dveří, oslepující záři baterek. Německý důstojník, tentýž, co nás přijal, řekl něco německy. Pak to zopakoval francouzsky s tím chladným úsměvem, na který nikdy nezapomenu: „Dozvíte se, co to znamená zradit Říši.“
Vyvedli nás z cely. Byli tam čtyři z nás. Marguerite se třásla tak moc, že sotva chodila. Simone, učitelka, se snažila udržet hlavu vzpřímeně. Claudette se tiše modlila. Necítila jsem nic než zimu. Odvedli nás do jiné části budovy, obrovské, prázdné haly s trámy na stropě a kovovými háky visícími na řetězech. Háky, jako ty, co se používaly k věšení mrtvých těl na jatkách. Pamatuji si, jak jsem si pomyslela: „Tady nás zabijí.“
Ale nezabili nás, udělali něco horšího. Důstojník vydal rozkaz. Dva vojáci chytili Marguerite. Křičela. Bránila se, ale byli příliš silní. Svázali jí kotníky tlustým lanem. Pak připevnili lano k jednomu z háků a vytáhli ji nahoru. Visela hlavou dolů, ruce jí visely, vlasy se jí téměř dotýkaly země. Plakala, křičela, prosila.
Totéž udělali Simone, pak Claudette a pak mně. Pamatuji si ten pocit, krev, která se mi valila do hlavy, tlak, který se mi stupňoval za očima, spánky, které mi tepaly, jako by měly každou chvíli explodovat, paže mi ochablé a těžké visely, dech se mi krátil. A především si pamatuji smích vojáků. Smáli se, kouřili cigarety, povídali si mezi sebou, jako bychom tam nebyly, jako bychom nebyly lidé.
Důstojník ke mně přistoupil. Naklonil se dopředu, aby jeho obličej byl v úrovni mého. Řekl: „Zůstanete takhle celou noc. Zítra uvidíme, jestli jste připravené mluvit.“ Pak odešli, zhasli světlo a nechali nás viset o samotě ve tmě.
Nevím, jak dlouho jsme takhle zůstaly. Hodinu? Tři hodiny? Bylo to, jako by čas přestal existovat. Byla tu jen bolest, tlak v hlavě, nevolnost, závratě – ten nesnesitelný pocit, že nemám kontrolu nad vlastním tělem. Marguerite zvracela. Zvratky jí dopadly do vlasů. Plakala. Prosila Boha, aby jí dovolil zemřít. Simone se snažila pohybovat rukama, houpat se, najít méně bolestivou polohu, ale žádná nebyla. Claudette se modlila. Modlila se nepřetržitě, jako litanii. Nevím, jestli opravdu věřila, že ji někdo slyší, ale bylo to jediné, co ji drželo při životě. Nekřičela jsem, neplakala jsem. Jen jsem se snažila dýchat, držet se, neztratit vědomí, protože jsem věděla, že kdybych ztratila vědomí, možná bych se neprobudila.
Vrátili se za úsvitu a rozvázali nás. Padly jsme na zem jako pytle masa. Nohy mě už nemohly unést. Točila se mi hlava. Viděla jsem jen černé skvrny. Odtáhli nás zpět do cel. Polévali nás studenou vodou. Pak odešli. Myslely jsme si, že je konec, jednorázový trest, varování.
Ale ten večer, o půlnoci, se vrátili a začali znovu. Tři týdny, každou noc, si pro nás chodili. Každou noc nás oběsili. Každou noc jsme si myslely, že zemřeme, ale nezemřely. A to bylo možná to nejhorší, protože nás nechtěli zabít. Chtěli nás zlomit. Chtěli nám ukázat, že už nejsme nic, že v nás nezbyla žádná důstojnost, že už nejsme lidé. A téměř se jim to podařilo.
Marguerite ztratila rozum. Přestala mluvit. Zůstala schoulená v rohu cely, s prázdnýma očima a třesoucími rty. Když si pro ni přišli, nekladla žádný odpor. Nechala se to stát jako hadrová panenka. Simone se pokusila o sebevraždu. Pokusila se oběsit kusem látky, který si utrhla ze šatů. S Claudette jsme ji zastavily, ale nevím, jestli jsme udělaly správně, protože někdy bylo horší zůstat naživu než zemřít.
Co mě pronásleduje dodnes, není fyzická bolest. Nejsou to noci, kdy jsem visela hlavou dolů. Není to ani smích vojáků. Je to ticho, které následovalo. Protože po osvobození, když dorazili Spojenci, když byly tábory otevřeny, když se začala šířit svědectví, nikdo nemluvil o tom, co se v té továrně stalo. Vojenské zprávy se o tomto táboře nezmiňují. Německé archivy ho neuvádějí. Historici o něm nemluví, jako bychom nikdy neexistovali, jako by k tomuto násilí nikdy nedošlo. A mnoho let jsem věřila, že je to tak lepší, že je snazší mlčet, že o tom nikdo nechce slyšet, že tomu nikdo neuvěří. Ale teď vím, že jsem se mýlila, protože mlčení je přesně to, co chtěli.
15. prosince němečtí vojáci tábor opustili. Ne proto, že by prohráli, ne proto, že by Spojenci postupovali, ale prostě proto, že dostali rozkaz k ústupu na východ. Frontová linie se posouvala. Továrna už neměla žádnou strategickou hodnotu. Nechali nás tam, živé, ale sotva žijící. Na začátku nás bylo jedenáct žen. Teď nás bylo jen šest. Ostatní zemřely: dvě na zápal plic, jedna na krvácení do mozku po příliš dlouhém zavěšení. Další spáchala sebevraždu. Ta poslední prostě jednu noc bez zjevného důvodu přestala dýchat, jako by se její tělo rozhodlo, že to stačí.
Marguerite stále žila, ale už nemluvila. Už nechodila. Jen tiše seděla v rohu."
načítám...
PÁRYSŮV RYBÁŘSKÝ RÁJ
